|
Как скучно Тебе, о, Художник,
бывает
Средь этой земной суеты,
И в сердце Твоём грустно скрипка играет:
Ей больно без красоты.
И созданный с тайной печалью
Таинственный Образ Твой
Твою Я симфонию знаю:
Я слышу её душой...
Вот птицею Ты, сильным образом
Паришь в голубых облаках...
Красиво и, главное, высоко...
Смеешься: манит Тебя страх...
Трагедия Творческой Личности —
Взлететь по неверному пути.
Манит Тебя ложным величием
Зловещий огонь впереди...
Ты слепо ему подчиняешься,
Пытаясь найти там тепло.
Как бабочка Ты обжигаешься
Холодным огнём высоко...
Но пламя должно быть горячим!
Откуда мороз суеты?..
О, Гений! Запутался, значит!
Тоска: не нашёл Красоты...
И Ты замерзаешь, меняешься...
Каким же холодным Ты стал!
А Сила Твоя не теряется!
Но льдинкой Ты в пропасть упал...
Упал и разбился Ты намертво!
Душа же осталась ныть...
Что делать Ей? Как исправиться?
- Раскаяться и полюбить!
Я верю: Ты сильный и смелый!
И будешь спасён, как в снах!
Растаешь... И птицею белою
Ты вновь полетишь в облаках...
***
"Портрет"
Кисти, краски, мастерская,
Яркий Лунный свет;
Ночь. Пишу, не засыпая,
Новый Твой портрет.
На палитре капли краски
Кисть уводит вслед:
Белоснежный, ярко-красный,
Золотистый цвет.
Пятна краски оживают
На холсте сыром —
Так черты они рождают
На лице Твоём.
И картиной Образ сложный
Легче описать —
Мне для этого лишь нужно
Три оттенка взять.
Белоснежный
— цвет прекрасный,
Это — сила, высь.
Ты умён силён опасен...
Стой, остановись!
Золотым мазком пишу Я
Утонченность здесь;
Розы алым дорисую —
Будет образ весь!
Розы, розы, кровь на розах...
На руках Твоих...
Нет, не смоет её проза
И наилучший стих.
То, что сделал Ты на Свете
Мне не изменить.
Так позволь же правде этой
На портрете жить!
Вот прошла ночная маска
С ней и Лунный свет.
Слышен запах: пахнет краска.
И готов портрет.
***
"Никогда..."
Никогда ещё не было слова
"Никогда" в Твоей чистой судьбе,
Ты жила, Ты творила, и снова
Удивлялась сама себе.
Вот однажды апрельским снегом
Занесло к Тебе в душу ЕГО...
Был прекрасней и выше Он неба,
Ну а в сонных глазах
— ничего...
Ни эмоций, ни чувств, ни желаний:
Через лёд в никуда Он смотрел...
От Тебя и не нужно стараний:
Настоящим Он стать не сумел...
Без Него Тебе было спокойно...
Но ведь пусто и скучно, ответь!
Поняла: без Него будет больно...
А забыть Его — уж не суметь!..
Ты пыталась забыть: всё напрасно...
Разве можно Любовь убивать???
Мысль о Нём совсем не угасла,
И в Твой сон Он вернётся опять...
Там, во сне, Он свободу подарит -
Ты с Любовью Её возьмёшь,
И стихами Тебя Он задарит...
Но проснёшься Ты и поймёшь:
"Никогда Я Его не услышу,
Никогда не войду в Его дом...
Никогда... Ну а тот, кого вижу —
Это Образ лишь вечный в Нём..."
Ничего, что Он
— Образ из сказки,
Ведь в Душе Он с Тобой навсегда!
Там Любви Твоей алые краски...
Не забудешь Его НИКОГДА!!!
|